André Malraux est né à Paris le 3 novembre 1901 Décédé le 23 novembre 1976 (à l'âge de 75 ans)
La vérité est que Malraux est de cette race d’hommes exceptionnels réfractaires à toute tentative de " clonage ".Il fut et reste le fervent chantre et défenseur de la dignité humaine. Qui ne partagerait sa fraternité ?
Ah! que la victoire demeure avec ceux qui auront fait la guerre sans l'aimer!
Au nom de la justice et d'autres fariboles
Aucun homme n'était mort, jamais: ils avaient passé comme les nuages qui tout à l'heure se résorbaient dans le ciel; lui seul allait mourir, être arraché.
C'est la sculpture qui apparente l'hipparque à quelque Héraclès, voire à Zeus; mais elle n'apparente pas Zeus à un hipparque, c'est-à-dire à un chef de cavalerie.
Ce n'est pas la passion qui détruit l'œuvre d'art, c'est la volonté de prouver.
Celui qui se tue court après une image qu'il s'est formée de lui-même: on ne se tue jamais que pour exister.
Connaître le monde n'est pas en faire un système, non plus que connaître l'amour n'est l'analyser. C'est en prendre une conscience intense.
Des arts inséparables d'un moyen mécanique d'expression.
Et avec autant de rigueur que la chrétienté enfanta le chrétien, la plus puissante civilisation de l'histoire aura enfanté l'homme précaire.
Etre aimé sans séduire est un des beaux destins de l'homme.
Etre homme c'est réduire au maximum sa part de comédie.
Etre roi est idiot; ce qui compte c'est de faire un royaume.
Flaubert avait lu à ses amis la première version de La Tentation de saint Antoine. Ils l'avaient jugée mauvaise et déclamatoire.
Funéraire, l'art égyptien est rarement funèbre: il n'a ni squelettes ni transis.
Il est peu d'actions que les rêves nourrissent au lieu de les pourrir.
Il y a des œuvres qui font passer le temps, et d'autres qui expliquent le temps.
J'ai appris qu'une vie ne vaut rien, mais que rien ne vaut la vie.
Je dis qu'Alexandre, dans le roman qui porte son nom, n'était pas édifiant, n'atteignait qu'à la merveille. Donc, pas exemplaire.
Je vois dans l'Europe une barbarie attentivement ordonnée, où l'idée de la civilisation et celle de l'ordre sont chaque jour confondues.
L'Acropole est le seul lieu du monde hanté à la fois par l'esprit et par le courage.
L'actualité télévisée concerne le présent, déborde sur le proche avenir, héritière des quotidiens plutôt que du cinéma.
L'épais ruissellement des velours s'arrête devant le bec surpris d'une cocotte en papier!
L'essentiel est à mes yeux ceci: aimer un être n'est pas le tenir pour merveilleux, c'est le tenir pour nécessaire.
L'homme est ce qu'il fait!
L'homme est né lorsque pour la première fois, devant un cadavre, il a chuchoté: Pourquoi?
L'homme ne gouverne pas son imagination comme son esprit, mais aléatoirement, comme sa sexualité.
L'homme sait que le monde n'est pas à l'échelle humaine; et il voudrait qu'il le fût.
L'humanisme, ce n'est pas dire: «Ce que j'ai fait, aucun animal ne l'aurait fait», c'est dire: «Nous avons refusé ce que voulait en nous la bête.»
L'immense alléluia de la Renaissance est poussé devant un peuple aveugle: les antiques n'ont ni âme ni regard.
L'individu s'oppose à la collectivité, mais il s'en nourrit. Et l'important est bien moins de savoir à quoi il s'oppose que ce dont il se nourrit.
L'oeuvre surgit dans son temps et de son temps, mais elle devient oeuvre d'art par ce qui lui échappe.
La ciguë n'est pas moins fortuite que le Parthénon
.
La connaissance d'un être... c'est l'angoisse d'être toujours étranger à ce qu'on aime.
La conscience grecque du monde était niée par le chrétien parce qu'il en avait une autre; toutes les consciences du passé sont interrogées par nous parce que nous n'en avons pas.
La culture ne s'hérite pas, elle se conquiert.
La culture nous apparaît d'abord comme la connaissance de ce qui a fait de l'homme autre chose qu'un accident de l'univers.
La culture, c'est ce qu'on répond à l'homme quand il demande ce qu'il fait sur terre.
La culture... ce qui a fait de l'homme autre chose qu'un accident de l'univers.
La gloire trouve dans l'outrage son suprême éclat.
La jeunesse est une religion dont il faut toujours finir par se convertir.
La Joconde sourit parce que tous ceux qui lui ont dessiné des moustaches sont morts.
La liberté appartient à ceux qui l'on conquise.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire