Arthur RIMBAUD Artiste, écrivain et Poète Francais
Né le 20 octobre 1854 Décédé le 10 novembre 1891 (à l'âge de 37 ans)
1891 - Rimbaud est atteint d'une tumeur cancéreuse au genou droit, aggravée par une ancienne syphilis. Rimbaud doit aussitôt retourner à l'hôpital de la Conception. Son état empire, il se désespère. Après une courte période de rémission, Rimbaud connaît plusieurs semaines d'atroces souffrances. Sa sœur Isabelle qui l'assistera jusqu'à sa mort, parvient à lui faire accepter la visite d'un aumônier qui conclura bien légèrement à la foi du moribond.
La veille de sa mort, il dicte, en proie au délire, une lettre adressée au directeur des Messageries Maritimes : « Je suis complètement paralysé, donc je désire me trouver de bonne heure à bord, dites-moi à quelle heure je dois être transporté à bord.» Rimbaud meurt le 10 novembre. Il est âgé de trente-sept ans. Il sera enterré le 14 au cimetière de Charleville.
La morale est la faiblesse de la cervelle.
La poésie ne rythmera pas l'action elle sera en avant.
La vie fleurit par le travail.
La vieillerie poétique avait une bonne part dans mon alchimie du verbe.
La vision de la justice est le plaisir de Dieu seul.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Le ciel est joli comme un ange, - L'azur et l'onde communient.
Le combat spirituel est aussi brutal que la bataille d'hommes; mais la vision de la justice est le plaisir de Dieu seul.
Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.
Le monde a soif d'amour: tu viendras l'apaiser.
Le poète se fait voyant par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens.
Les parfums ne font pas frissonner sa narine; Il dort dans le soleil, la main sur sa poitrine. Tranquille, Il a deux trous rouges au côté droit.
Mais moi je ne veux rire à rien; Et libre soit cette infortune.
Mais, ô Femme, monceau d'entrailles, pitié douce.
Toute lune est atroce et tout soleil amer: L'âcre amour m'a gonflé de torpeurs enivrantes.
La sève est du champagne et vous monte à la tête...On divague; on se sent aux lèvres un baiser,qui palpite, là, comme une petite bête.
Prenez mon coeur, qu'il soit sauvé.
O mes petites amoureuses, Que je vous hais!
O saisons, ô châteaux - Quelle âme est sans défauts?
Oisive jeunesse atout asservie, par delicatesse, J'ai perdu ma vie.
On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.
On ne part pas. - Reprenons les chemins d'ici.
On paie au Prêtre un toit ombré d'une charmille
Plus fortes que l'alcool, plus vastes que nos lyres, - Fermentent les rousseurs amères de l'amour.
Puisque de vous seules, braises de satin, le Devoir s'exhale, sans qu'on dise: enfin.
Quand sera brisé l'infini servage de la femme, quand elle vivra pour elle et par elle, elle sera poète, elle aussi!
Quelle bête faut-il adorer? Quelle sainte image attaque-t-on?Quels coeurs briserai-je? Quel mensonge dois-je tenir? - Dans quel sang marcher?
Rien n'est vanité; à la science, et en avant!
Satan, farceur, tu veux me dissoudre, avec tes charmes.
Se peut-il qu'Elle me fasse pardonner les ambitions continuellement écrasées.
Un Génie apparut, d'une beauté ineffable, inavouable même. De sa physionomie et de son maintien, ressortait la promesse d'un amour multiple et complexe! D’un bonheur indicible, insupportable même!
Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. Et je l'ai trouvée amère, je l'ai injuriée.
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